Ama

Ama porque esa es su naturaleza, su razón de ser. Ama con furia, con tenacidad, con dulzura, con valentía, con coraje. Me ama. Eso dice. Eso siento. Eso dejo de sentir a veces. No sé si me ama. Quiero creer que sí. A veces construye paredes tan grandes que es imposible mirar al otro lado, y entonces ya no creo que me ame. A veces pienso que quizá dice que me ama como quien canta una canción de cuna para que no llueva en los ojos del niño ni en su pequeño corazón. A veces no puedo convencerme de que me ama y en esos momentos, como ahora, soy profundamente infeliz. Entonces la vida se pone grisácea como el plomo y la garganta duele porque lucha tratando de contener un sollozo. Si le pregunto me dirá que me ama. Nunca me ha dicho que no ame a nadie más. Quizá me ama. Quizá le ama aún. Me dijo que no se hablaban más, pero no es cierto. No entiendo por qué mentirme. Debe ser porque le ama aún, y a pesar de amarle, me ama. La incertidumbre me vuelve insustancial, etérea. Desdibuja mis contornos, hace temblar mis órganos, desenfoca mi mirada. Tal vez aún no entiendo que alguien ame tanto. Sólo se que ama: que ama porque esa es su naturaleza, su razón de ser.